Previsible

Era previsible. Rozando los límites al final uno acaba pasando la raya que no sé si es lo mismo pero lo parece. A la mierda abril. Me podría disculpar o ponerme farruco conmigo mismo pero la sensación odiosa de que he estado masticando un largo de 30 días y pico (sazonar al gusto) no me la van a quitar ni los dioses. Si un mal año para mí se podría resumir en manipular pescado en una piscina un mediodía cualquiera... hagan la cuenta. Para huir del cloro, corro. Para arrancarme el olor a sardina muerta me afeito y me restriego a conciencia. Salvo esta vez, claro. Se me fueron las horas yendo y viniendo de una oficina benedittiana. Probablemente se me fueron los días estando allí. Y en las horas vivas busqué el consuelo de los Golpes que machaconamente y no sin razón volvían a insistir en aquello de que siguen siendo malos tiempos para la lírica. Así que sin proponérmelo conseguí no desperdiciar ni una letra. ¡Vaya heroicidad! Dormí mal, además. Tuve pesadillas. Bajaba a duras penas por el barro una montaña desconocida mientras la lluvia sólo limpiaba a mis amigos que me alentaban a seguir a pesar de sus caras de horror. Al fondo del valle había un lago de cloro y azulejos y un trampolín, por supuesto, desde el que mi bicicleta y yo (sin mi bici no voy ni al infierno) teníamos que saltar con huevos o sin ellos. En el centro, con la boca abierta y cara de que la cosa le daba igual, nos esperaba, una sardina gigantesca y putrefacta que entrecerraba los ojos cada vez que cagaba un puñado de teclas de ordenador.


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